la tercera es la vencida

Escena Circular

2011-10-22T16:28:00.000-07:00

Plano 1: Él atraviesa el cuarto con notorio nerviosismo, evidenciado por el constante frotar de manos y el sudor de su camisa.

Plano 2: Ella sentada en el sillón, refuerza su taconeo impaciente, mientras restriega por sus rodillas sus manos húmedas.

Plano 3: Adrián abre la boca y ensaya un discurso. No sólo quiere estar seguro de que sea convincente para su interlocutora, tiene que serlo también para sí mismo.

Plano 4: Miranda se levanta del sillón, va hasta la cocina y pone la pava. Una tisana para calmar los nervios.

Plano 5: El chicle asciende y desciende por la mandíbula del hombre. De repente toma el celular con fuerza y busca un nombre en la agenda, aprieta el botón de marcado, espera, mientras se sienta en el sillón.

Plano 6: Su celular suena, ella apaga la hornalla y se apresura a atender. Mira el nombre en la pantalla, y aprieta el botón para contestar. Escucha atentamente, caminando con nerviosismo por el cuarto. Sin dejar de caminar, corta el teléfono, saca un chicle de su bolsillo y se pone a mascar.

Plano 7: Luego de escuchar la respuesta, él corta, se levanta y va hasta la cocina y pone a calentar el agua para los mates. De repente su celular suena anunciando una nueva llamada.

Muñequitas - Version 1

2011-10-10T12:46:00.000-07:00

Montaje sobre foto de ilustración y texto.
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Madrugada

2011-07-08T17:04:00.000-07:00

La cruda luz le atesto directo a los ojos hiriéndole la retina.
El sol había amanecido furibundo, y se ensañaba contra ella, quien tambaleante, trataba de acertar el paso a paso sin trastabillar.
La noche anterior se sucedía en su cabeza embotada, como el crudo de una película en la cual las escenas no poseen ni coherencia temporal, ni argumental.
Un tibio pero repugnante líquido le subía y le bajaba por la garganta, y el resto de conciencia que parpadeaba dentro de su cerebro hacia un esfuerzo titánico por contenerlo y no volcarlo en el vestido, que hedía a desodorante gastado, sudor y alcohol derramado.
Traspasar las llaves por el agujero de la cerradura, era casi tan imposible como trasvasar el ojo de una aguja con un hilo demasiado grueso, y el triunfo en aquella pelea desgastó sus últimas reservas de energía.
El último esfuerzo se lo dedico a derramar ese líquido que le aprisionaba la garganta sobre el suelo, y cerrar los ojos.
Los analgésicos, el café y el dolor de estómago y de cabeza quedarían para más tarde.

De su llegada y sus problemas

2011-03-11T11:17:00.000-08:00

-Buenos días.

-Buenos días, doctor.

-Cuénteme, su problema…

-Es… que no sé por donde empezar.

-Por el comienzo, respire hondo, 1,2,3…y empiece.

-Bueno, mis problemas empezaron aquella mañana en la que ella apareció, en realidad hacia un par de meses que ella ya estaba en mi vida, pero esa mañana se hizo evidente todo, ella había llegado para quedarse y esa idea se me hizo insoportable, sabia que tenia que tomar medidas para que se fuera y que no iba a ser fácil, pero jamás pensé llegar a los extremos a los que llegué, pero ya ve, por eso es que vine a verlo, a ver si entre los dos arribamos a una solución

- Bueno, bueno, a ver, cuénteme que hizo hasta ahora.

-Al principio trate de ignorar, de decirme que esto era lo normal, que llegada una determinada edad esto es inevitable y que lo que se debe hacer es conformarse y tratar de que las cosas no empeoren, pero no hubo caso, mi sentimiento profundo era que desapareciera, que saliera de mi vida, que todo volviera a ser como antes, por eso ante tan determinante certeza, decidí tomar medidas. Lo primero que hice fue ejercitarme, con mucha paciencia y a conciencia me tome el trabajo de todos los días y a partir de pequeños…. ¿cómo le explico?.... signos… le hice ver que iba a deshacerme de ella. Pero ni se inmutó, continuó ahí tan impávida como siempre y fue ahí donde entré a desesperarme. Acudí a todos los métodos conocidos y desconocidos, fui a grupos de autoayuda, visité a toda persona que prometía tener solución a mi problema. Hasta pensé en la trágica posibilidad de pasar al cuchillo… Fue entonces cuando me comentaron sobre usted, que ya había ayudado a varios y que sus métodos eran efectivos y definitivos, por favor sea sincero y dígame ¿esto tiene arreglo?

-Primero déjeme decirle Marita, que lo suyo no es tan grave, que lo que usted tiene es un trastorno obsesivo, y que eso lo iremos tratando sesión a sesión, en cuanto a ella, haremos un dieta estricta y una serie de ejercicios y yo le garantizo que para fin de año, usted volverá a ser la de antes y no tendrá que preocuparse mas por su silueta.

La Despedida

2011-03-01T11:52:00.000-08:00

Su olor aún seguía pegado a la almohada.
Cuando lo vio salir esa mañana por la puerta supo que ya nunca más regresaría.
Ya no podía retenerlo a su lado. Ella que le había dado los mejores años de su vida, estaba derrotada, esta vez no hubo excusas para retenerlo.
Lo había intentado todo, hacerse pasar por enferma, generarle culpas, y otras triquiñuelas algo siniestras, pero si bien por más de veinticinco años le dio resultado, esta vez no lo convenció, y tuvo que resignarse a sufrir la pérdida más grande de su vida.
Y todo porque, por esa perra que se le cruzo en el camino, maldecia la mañana en que se la cruzó, al principio penso que era una buena mujer, que sus intenciones eran estrictamente profesionales, que solo lo iba a ayudar con su trabajo. Hasta pensó en ser su amiga, cuantas veces la invito a cenar, seguro que ya pasaba algo, y los dos se reían a sus espaldas. Y lo peor es que no podía culparla, el era irresistible para las mujeres, quizás ella merecería que la perdonara. Pero no, la muy cualquiera le robo a su bebe, a ese ser al que le dio vida, se llevo a su hijito querido, eso no tenía perdón, ninguna madre perdona eso jamás.

La Morocha

2011-01-10T09:46:00.000-08:00

A esa noche de febrero sólo le faltaba llover.
El cielo se cubría de densas nubes negras y el aire se cortaba con gillette.
Adentro el humo llenaba el lugar de brumas y el sudor se podía respirar.
Los bailarines, se colgaban unos de otros como pesados muñecos de trapo, al candente ritmo del 2 por 4.
Frisco los miraba, sin prestarle atención, como si estar en ese lugar no tuviera mucha importancia, como si se hubiera depositado en una silla porque no tenía nada mejor que hacer.
En un momento algo le llamó la atención, en la pista una linda mujer, había hecho su aparición.
Su sensual cabellera negra flotaba de manera hipnótica, y la candencia de su cuerpo fijaba las miradas de todos en sus redondos glúteos y su rosado pecho.
Frisco apuro el vaso, agitó la muñeca del reloj de oro y se paró, no le hubiera gustado perderse a la única mina que valía la pena en el lugar.
Fue hasta la pista con paso seguro y arrojo violentamente al borracho que sostenía a la Morocha, la tomó por la cintura y la guío lenta, pero firmemente por la pista.
Todos los demás volvieron a tratar de agarrar los restos que quedaban, si ese hombre había puesto las manos en esa mujer ya no había nada que hacerle.
Después de unas copas y compases, huyeron antes de la media noche, con sabor a vino fino en la boca, y con lento bambolear de etílico se subieron al auto.
Como es natural al llegar a la casa de la Morocha (ella había insistido sobre el particular), se tomaron un champán que a Frisco le sabió un poco amargo, pero que mas daba, en ese momento solo le interesaba llevársela a la cama, cosa que logro unos minutos mas tarde.
Un rayo de sol le hirió al hombre sus ojos cerrados, lánguidamente los abrió y un poco aturdido consulto su reloj, eran más de las doce.
Perezosamente observo el cuarto, palpando el amargor que se empecinaba en apoderarse de su boca.
Había un desorden que el no recordaba en todo el cuarto y un rojo sangre inundaba la cama, y un gran manchón bermellón coronaba el respaldar.
Un ruido sordo y seco llegaba desde todo la casa, y de pronto se vio invadido en el cuarto por uniformes azules y pistolas negras apuntándolo.
Entre su adormecimiento, horror y estupefacción lo arrastraron semidesnudo hasta el living, donde le preguntaron cosas como ¿Quién era la mujer?, ¿Por qué disparo?, ¿Qué había hecho con el cuerpo?, cosas a las que Frisco era incapaz de responder, no tenia la menor idea de que le estaban hablando, sólo recordaba los vagos rasgos de la Morocha y su cuerpo caliente meciéndose bajo él.
Como habría de esperarse, luego de un exhaustivo interrogatorio que incluyó gritos y un par de golpes correctivos, lo metieron en un patrullero, y con la mirada resignada se apoyó en el vidrio a observar a los curiosos vecinos que se agolpaban en torno a él, agradeciendo el espectáculo gratis que les daría tema de hablar a la noche con su familia, cuando vieran la noticia en el noticiero vespertino.
De pronto y casi imperceptiblemente vio entre el gentío a la Morocha que le sonría, para darse media vuelta y perderse bajo el pesado sol.
Con desesperación empezó a gritar, a llamarla, a decirle a los canas que la buscaran, que ahí estaba, que ahí se iba.
Lo único que recibió fue una bofetada y un cállate, que ya hiciste bastante, deja a la mina que descanse en paz.
Entonces se calló, comprendió que todo había sido una trampa, ¿Quién?, ¿Cómo? y ¿Por qué?, jamás lo sabría y aunque lo intuía, fueron demasiados los años que se comió en la cárcel, como para que al salir, le dieran ganas de vengarse.

Ropa suelta

2011-01-04T11:59:00.002-08:00

La ropa flotando en el balcón, sin un cuerpo que la moldee, me parece tan solitaria.
Están ahí, a merced del viento que la mueve, esperando que alguien las llene, les de vida.
Yo las miro en su deambular hipnótico, colgadas de una soga que aparece invisible a mis ojos y así pasan los minutos, sin que nadie venga a rescatarlas para de seguro encerrarlas en un cajón donde esperaran pacientemente la salida matinal.

Adiós

2010-12-08T09:20:00.000-08:00

El frío azul tiñe los labios.
El silencio se cuela en las paredes.
La puerta se abre de golpe.
El olor los abofetea en el rostro.
La vista les devuelve la náusea.
Estella se despide del mundo.

Lunes

2010-11-22T06:28:00.000-08:00

Mañana gris y los autos pasan lentos.
Asomo la cabeza por la ventana de la cocina y el viento húmedo me pega en la cara y en el pecho.
En la esquina para un auto y baja la chica del bolso rosa.
La pava rechina en la hornalla, lleno el termo y cambio la yerba.
Lunes feriado, lunes a punto de llover, lunes distinto a otros lunes.

Renglones vírgenes de letras.

2010-09-29T18:57:00.000-07:00

A veces me pongo a pensar, si aunque parezca increíble, a veces pienso.
Decía o mejor dicho escribía, que a veces me pongo a pensar que tengo ganas de garrapatear unas palabras, aunque no tengo ni idea, que tengo ganas de escribir o una idea concreta sobre la que explayarme.
Es entonces cuando tomo el cuadernito que siempre me acompaña, rebusco en el bolso hasta que encuentro una birome, y ahí nomás me zampo una primera línea en esos renglones vírgenes de palabras.
A veces mi intención llega hasta ahí, otras como en este caso constituye un breve relatito que ira a rellenar mi blog, esta noche o mañana.

Preguntas de un obrero que lee. Bertolt Brecht

2010-09-23T06:24:00.000-07:00

¿Quién construyó Tebas, la de las Siete Puertas?
En los libros figuran sólo los nombres de reyes.
¿Acaso arrastraron ellos bloques de piedra?
Y Babilonia, mil veces destruida, ¿quién la volvió a levantar otras tantas?
Quienes edificaron la dorada Lima, ¿en qué casas vivían?
¿Adónde fueron la noche en que se terminó la Gran Muralla, sus albañiles?
Llena está de arcos triunfales Roma la grande. Sus césares ¿sobre quienes triunfaron?
Bizancio tantas veces cantada, para sus habitantes ¿sólo tenía palacios?
Hasta la legendaria Atlántida, la noche en que el mar se la tragó,
los que se ahogaban pedían, bramando, ayuda a sus esclavos.
El joven Alejandro conquistó la India. ¿El sólo?
César venció a los galos. ¿No llevaba siquiera a un cocinero?
Felipe II lloró al saber su flota hundida. ¿Nadie lloró más que él?
Federico de Prusia ganó la guerra de los Treinta Años. ¿Quién ganó también?
Un triunfo en cada página. ¿Quién preparaba los festines?
Un gran hombre cada diez años. ¿Quién pagaba los gastos?
A tantas historias, tantas preguntas.

Centenario 22:31

2010-09-23T06:21:00.000-07:00

El ruido infernal de un auto. En la radio The Beatles y la espera prolongada de un pase a sala. Una noche de sábado en la que no saldré a bailar y la única compañía es el frío del cemento, un mate y una novela sobre un montón de brasileros locos. Esperando a esta altura no se bien que, ni siquiera el sueño viene a auxiliarme; a veces el sueño es el mejor amigo para que el tiempo pase rápido.

TUP

2010-09-23T06:18:00.000-07:00

El colectivo a veces se convierte en un disparador o realizador de cosas.
Miles de palabras se han escrito en el, muchos sueños de cansancio y somnolencia se han vivido en el.
Se han cruzado millones de miradas, y cuantas veces y caricias han presenciado sus asientos.
Lo que a mi me divierte es escuchar las conversaciones ajenas, no de chusma, (bue un poquitito si), sino mas bien para develar la trama de un relato, construir una historia a partir de lo que estos narradores inadvertidos me cuentan, a mi que los espío desde mis oídos.

Tarde

2010-07-17T15:32:00.000-07:00

El recostado detrás mío en la cama, yo sentada tratando de juntar valor, entre un dolor de espalda y la tos crónica de fumadora arrepentida.
Una mortecina luz solar pegando en la pared y el saber que hay que salir afuera, que hay que entregar trabajos, que hay que laburar.
Toda esa sarta de cosas rutinarias que hacen querer perder las llaves y no salir más.

Horas Muertas

2010-06-15T20:17:00.000-07:00

Son las horas en que dejas todo y no te importa nada.
En las que el cerebro se relaja y disfrutas tan solo de estar sentada en un lugar donde generalmente no te encontrarías, mientras el tiempo transcurre como un río pesado y tranquilo.
Son las horas en donde casi se puede alcanzar la felicidad completa.

Que lindos son los paraguas

2010-03-18T14:32:00.000-07:00

Que lindos son los paraguas.
Sirven para protegerte en los días en que llueve, pero después, los guardas en un lugarcito y los pobrecitos se quedan ahí y no molestan, casi invisibles, hasta que otra tormenta aparezca en el horizonte.

Puedo ser feliz

2010-01-08T23:45:00.000-08:00

¿Puedo ser feliz?, o por lo menos estar contenta conmigo misma…. Y si, creo que eso me pasa desde hace un tiempo, desde que decidí que mis problemas no son tan graves, que me tengo que cagar de la risa de mis niñedades psicológicas, como la culpa, los años y toda esa sarta de estupideces con las que creces y te educas. Darme cuenta que soy un caos caminando, que soy la contradicción mas grande que existe, que soy egoísta, generosa, mal humorada y chispeante, que soy profunda y superflua y que sobre todo que ya no me importa como el resto del mundo quiera verme… soy asi amenmen y dejemen no me importa (bueno si, pero era lindo poner eso para cerrar la declaracion)
Si ya se el mundo tiene problemas y que en vez de estar perdiendo mi tiempo en estas cosas deberia tratar de hacer algo, de vez en cuando me ocupo, (no como me gustaria pero lo hago). Pero hoy y quizás por un rato mas… quiero dejar salir a la que por dentro me empuja… Déjenmen por un rato ser yo, malditos fantasmas…

Callate

2010-01-03T07:52:00.000-08:00

Ya me tome dos analgesico y la cabeza no me para de sonar. Encima esa maldita voz anclada en el centro de mi cerebro hoy le dio por no querer callarse y cuestionarme. Le pego de filosofica y cree que puede descubrir el sentido de la vida machacando mi pobre y seca mente.
Yo lo unico que quiero que se calle, que me deje disfrutar de mi resaca en paz. Deberia venir con un interruptor: ahora pienso…., hoy no mucha gracias…, el cerebro se fue de vacaciones, vuelva en un mes.

Frustración

2010-01-03T04:58:00.000-08:00

Frustración una pequeña palabrita que implica un montón de sentimientos.

Yo por ejemplo cuando me frustró, me da primero por comerme al mundo, quiero masacrar al objeto de mis frustraciones y que no exista mas, me enojo demasiado y quiero dejar todo, e irme muy lejos.

Luego sobreviene la fase de depresión en donde no le encuentro salida a nada, en donde me quedo tirada en la cama diciéndome a mi misma: que ya esta, no hay salida, lo mejor que te puede pasar es quedarte dos años encerrada y no ver a nadie a nadie mas. Porque siento que emplee fuerzas en algo que era totalmente inútil, en algo que no iba mas allá de lo que mi tonta imaginación creía ver.

Y finalmente la fase de purgación, en donde y suerte, te das cuenta que lo que paso ya no tiene mas remedio, lo único que queda es seguir e intentar de un modo diferente la manera de encarar las cosas y darte cuenta que por una niñedad o algo que es solo pasajero (porque todo es pasajero) no se acaba el mundo.